Bonsoir, j'ai un commentaire littéraire à faire en français sur " Le chef d'oeuvre inconnu" de Balzac. Je dois établir un pan à partir de cette question : " Quels sont les genres et registres convoqués dans cet extrait de la nouvelle de balzac?"
Voici l'extrait :
-- Eh ! bien, reprit Poussin d'un ton sérieux, si pour ma gloire à venir, si pour me faire grand peintre, il fallait aller poser chez un autre ?
-- Tu veux m'éprouver, dit-elle. Tu sais bien que je n'irais pas.
Le Poussin pencha sa tête sur sa poitrine comme un homme qui succombe à une joie ou à une douleur trop forte pour son âme.
-- Ecoute, dit-elle en tirant Poussin par la manche de son pourpoint usé, je t'ai dit, Nick, que je donnerais ma vie pour toi : mais je ne t'ai jamais promis, moi vivante, de renoncer à mon amour.
-- Y renoncer ? s'écria Poussin.
-- Si je me montrais ainsi à un autre, tu ne m'aimerais plus. Et moi-même je me trouverais indigne de toi. Obéir à tes caprices, n'est-ce pas chose naturelle et simple ? Malgré moi, je suis heureuse, et même fière de faire ta chère volonté. Mais pour un autre ! fi donc.
-- Pardonne, ma Gillette, dit le peintre en se jetant à ses genoux. J'aime mieux être aimé que glorieux. Pour moi, tu es plus belle que la fortune et les honneurs. Va, jette mes pinceaux, brûle ces esquisses. Je me suis trompé. Ma vocation, c'est de t'aimer. Je ne suis pas peintre, je suis amoureux. Périssent et l'art et tous ses secrets !
Elle l'admirait, heureuse, charmée ! Elle régnait, elle sentait instinctivement que les arts étaient oubliés pour elle, et jetés à ses pieds comme un grain d'encens.
-- Ce n'est pourtant qu'un vieillard, reprit Poussin. il ne pourra voir que la femme en toi. Tu es si parfaite !
-- Il faut bien aimer, s'écria-t-elle prête à sacrifier ses scrupules d'amour pour récompenser son amant de tous les sacrifices qu'il lui faisait. Mais, reprit-elle, ce serait me perdre. Ah ! me perdre pour toi. Oui, cela est bien beau ! mais tu m'oublieras. Oh ! quelle mauvaise pensée as-tu donc eue là !
-- Je l'ai eue et je t'aime, dit-il avec une sorte de contrition ; mais je suis donc un infâme.
-- Consultons le père Hardouin ? dit-elle.
-- Oh, non ! que ce soit un secret entre nous deux.
-- Eh ! bien, j'irai ; mais ne sois pas là , dit-elle. Reste à la porte, armé de ta dague ; si je crie, entre et tue le peintre.
Ne voyant plus que son art, le Poussin pressa Gillette dans ses bras.
-- Il ne m'aime plus ! pensa Gillette quand elle se trouva seule.
Merci d'avance.
